Je ne veux pas que tu tombes. La moindre blessure pourrait te tuer. J'attrape tes mains au vol, j'en apaise les frissons et je t'assois, doucement tout doucement sur le canapé rouge de la bibliothèque. J'allume une lampe dont je sais le halo protecteur. Je m'assois aussi. Nous nous touchons. Le calme vient. Mes mots auraient des noeuds dans la gorge si le calme ne venait pas. Ils ne sauraient pas bondir par-dessus nous. Je veux pour toi des mots aériens. Oh ! bien sûr, ils ne te feront pas guérir. Seulement voler un peu, avec moi, comme si nous étions encore des oiseaux incapables d'en finir avec l'amour. Oui. Des oiseaux encore. Dis-moi. Dis-moi. Ta tête se penche sur le dossier du canapé. Tes yeux baissent lentement leur paupière. Mes mots s'apprêtent au chant. Tu ne vas pas mourir.
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