Nous n'avions pas fait l'amour depuis dix ans. Et là, maintenant, après ces dix ans. Comme si d'autres corps avaient pris possession de nos corps. Nous ouvrons une bouteille de vin que nous buvons dans le jardin. Nous comptons les étoiles qui font des piqûres au ciel. Un chien de l'autre côté du mur jappe en rêvant. Des remuements fouillent la terre au pied des arbustes. Rester debout jusqu'à l'aube. Avec une conscience plus aiguë de la nuit. De son souffle encore chaud des exhalaisons du jour. C'est bien. tu dis seulement ça. Je te réponds en hochant la tête. De longues minutes passent dans la lenteur du vin. Le chien tout au fond de sa niche change de rêve. Un avion clignote entre deux nuages. Et tu répètes. C'est bien. Une étoile clignote aussi. Plus loin.
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