Mais que faisait donc la dernière livraison de Marguerite Duras, C'est tout, parmi les Vargas-Mankell-Simenon-Parot eux-mêmes entremêlés au fatras des philosophes que je m'évertue encore, tenace, à essayer de comprendre ? Je me souviens très bien du moment...
Lire la suiteAprès la bibliothèque du rez-de-chaussée, à nous deux celles de l'étage. Il y règne un fouillis encore plus indescriptible et je ne sais pas comment faire, d'autant que ma fatigue limite mon champ d'opération. Le rêve d'une bibliothèque idéale contenant...
Lire la suiteDe grands yeux noirs passent dans une ville morte. Une cloche sonne. Un arbre pend. Des sillages de bateaux donnent à l'eau des frissons lents. Mes mains ne peuvent rien saisir. Ces yeux tout luisants de futur ne sont pas de mon histoire. Ils vont dans...
Lire la suiteCertains livres sont si petits qu'ils vont se nicher dans des anfractuosités insoupçonnables. S'attaquer au corps d'une bibliothèque permet parfois de les y retrouver, pour peu que s'ajoute à la patience une obstination de chaque instant. C'est alors...
Lire la suiteJouissant de beaucoup de temps libre depuis mon infarctus, j'essaie pour la énième fois de ranger nos bibliothèques. Je sais que je n'y parviendrai pas. J'ai déjà écrit que les bibliothèques sont plus fortes que nous. Mais c'est l'occasion de retrouver...
Lire la suiteCinquante ans après, tu parles encore de la mort de ton chien dans la neige. Qu'avais-tu donc fait de mal pour mériter ce malheur ? Tu te souviens des traces de sang que tu avais suivies jusqu'à lui. Un chemin que tu refais sans cesse, goutte à goutte,...
Lire la suiteNous n'avons jamais su ce qui nous tient, qui aurait pu tout aussi bien défaire notre chemin. Nous avons les gestes assez fragiles pour accueillir le silence des questions. * Nous ne connaissions pas les visages de la mort mais nous devinions leur présence....
Lire la suiteLe 15 septembre 1961, j'allais sur mes six ans. Je n'avais guère plus la conscience d'être que le chat de la maison. Apprendre à lire, à écrire, à compter, je ne savais pas ce que cela voulait dire. M'en avait-on seulement touché un mot ? Une seule image...
Lire la suiteL'homme était aussi organisateur de voyages. Aux beaux jours, il offrait à tout le village une excursion en car de tourisme. C'est ainsi que je me souviens de la Bretagne et du Périgord. Des châteaux, des sites archéologiques se succédaient comme des...
Lire la suite(René Fontroubade, qui fut mon maître du CP au CM2 à l'école d'Ambérac en Charente, vient de mourir à l'âge de 92 ans. Il a vécu jusqu'à ses derniers moments dans sa maison, avec ses livres, ses arbres et sa serre, et totalement lucide. Instituteur du...
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