par Dominique Boudou, carnets, extraits, en-cours etc.
(off) Un mur sale après la boucle des écluses. Le tram avance au pas. Je lis ces mots tracés au pinceau avec un fond de peinture noire : FUTURE IS A JOKE. Je pense à ce qui reste de l'usine derrière le mur. Métal rouillé. Parpaings lépreux. Gangrène des...
Ma mémoire n'a plus de durée Pour égrainer ton chemin Mes mots ont du sable dans la bouche Comment retrouver le commencement De ton corps battu Dire le premier geste Qui a repoussé le pain Quelle lumière il faisait sur la table * Tu ne sais plus dans...
Un oiseau mort dans la boue du chemin Le poser sur l'herbe Etre lui avec ce geste * Souvenirs d'eaux et de brumes Dans la gorge des fossés Et mes enfances de peupliers Qui n'attendaient rien Déjà * Le vent rebroussait les prés Quand l'eau remontait des...
rue Vital-Carles, 3 Il est sept heures et demie du soir. Je viens de boire un verre place Gambetta, sur une terrasse venteuse. J'ai regardé les gens, leur façon de marcher avec le froid qui tombait. Je me suis demandé comment certains faisaient pour téléphoner...
La maison dit ton absence Une pomme verte change de peau sur la table Un reste de lait fige au fond du bol Tes lèvres closes La porte du jardin bat Dans la lumière silencieuse J'allonge ma fatigue d'un peu de vin Je regarde mes yeux courir Sur la page...
rue Rodrigues-Péreire, 1 Immeubles et maisons dont j'imagine, côté jardin, la profondeur close par des hauts murs. Là, peut-être, une terrasse coiffée d'indienne à rayures bleues, avec des lampes anti-moustiques pour les soirs d'été. Quelques chaises...
rue Vital-Carles, 1 Pour moi, la rue Vital-Carles, c'est Mollat. Plus qu'une librairie. Un rituel. Les livres d'art d'abord. Invariablement, le nom à consonnance polonaise ou russe d'un historien de l'art me fait penser à une jeune dame brune que j'aimai...
Le radiateur à côté de moi a de la cire dans les oreilles. Ma tête bourdonne. Je ne suis pas moins une chose que le radiateur. Aucune pensée ne m'agite en ce sombre lundi. Aucun désir ne me porte à entrer là ou là. Je lis Les révoltés de Sandor Marai...
Mimine regarde une voiture qui traverse l'écran de la télé, dans un paysage si désert qu'il abolit toute idée de voyage, zappe sur la gueule mal rasée d'un buveur de bière. Son homme, elle dit comme ça Mimine, " mon homme ", dort la bouche ouverte sur...
Amzer al Kriss fait ses repérages, rêve que demain toute la cité louera son talent et que la télé filmera le chantier tout rose et bleu désormais. Amzer al Kriss est un soleil bleu qui passe devant la clinique vétérinaire et voit les trois cadrans de...
Ricoh tient serré le tractopelle. Les chenilles arrachent à la terre des plaintes résignées. Parfois, dans la saignée, un bloc plus dur lance des étincelles. Ricoh se bat. Ricoh s'est toujours bien battu avec un tractopelle. Va pas t'échapper putain,...
Une heure de l'après-midi. Un ciel trop bas pour la saison et qui pourrait tomber. Séverine et Amina longent la palissade du chantier. Elles ont séché le cours d'hygiène alimentaire, ont bu du coca à la cafétéria, parlé des mecs. Elles rigolent. Chayeb...
L'horloge à défalquer le temps qu'il a fait poser sur la façade de sa clinique, il pouvait pas savoir le véto, le succès qu'elle aurait. Trois cadrans digitaux, comme sur le tableau de bord d'un avion supersonique, à clignoter sans cesse, un pour le jour,...
Ricoh ne s'appelle pas Ricoh. On ne sait plus au juste comment s'appelle Ricoh, l'a-t-on jamais su ? Les noms se perdent voilà, le cercle a dû se restreindre, de ceux qui connaissaient le vrai nom de Ricoh, et maintenant plus personne... Ricoh s'en fout....
Du crachin comme des grumeaux et la lumière a du plomb dans les ailes. J'écris pour écrire, rien d'autre. Aujourd'hui, je ne sais pas où s'en va mon vertige. Mes yeux sont trop pleins mais de quoi que je pourrais effacer. Les os craquent dans mes doigts...
Qu'on en lise ou pas, la poésie est nécessaire à l'homme et cela quelque soit sa forme. Un regard, simplement étonné, croisé dans un chemin de fer, sur une promenade en bord de mer ou en bord de forêt suffit à donner une présence à ce qu'il touche. L'acuité...
Alors que je mets la dernière main à un texte pour une revue sur le concept de mystère, je pense à toi. Je pense à l'âne que nous avons vu dimanche au parc bordelais et que tu as couru dans un désir de caresse et que tu t'es exclamé : il y en a un pareil...
Parfois Comme une brillance sur le chemin Le petit bonheur d'une traverse Un champ posé là au creux du tumulte Quelques ivraies solitaires et battues Où souffle une mémoire qui ne dit rien La nôtre qui sait Tout entière dans mes pas * Ici ou là Au détour...
Midi peut-être a sonné Il faudrait souffler comme les autres hommes A cette pause qui n'a pas de présence Dans laquelle je m'oublierais pourtant S'il n'y avait pas tous ces mystères Sous nos pas * La tentation du jardin encore Qui miroite au fond de tes...
Ce matin je suis allé chez Jules m'acheter des chemises, (dix minutes montre en main ledit achat), et j'ai pensé à toi, Ruben Shrek. J'étais dans la bagnole en direction du magasin de chemises, (mon premier achat tout seul de chemises), et j'ai pensé...
Réenchanter les noms premiers Qui font surgir les choses Le nom de table Et le nom d'armoire Le nom du fruit Qu'on verra mieux sentira mieux En l'appelant pomme ou poire Avec son décor d'assiette posée là Au coin perdu d'un buffet qui n'ouvre plus Imaginer...
Entre blanc et gris petit matin de routine sur les bassins à flots. Bateaux en berne après la nuit. Pavé luisant des halages à venir. Des rêves encore dans les yeux d'une promeneuse en slim. Un camion rouge passe et on dirait une copie pour enfants, presque...
Comme j'ai conscience d'écrire des poèmes sinistres qui me viennent de tous les côtés, voilà au pied levé un poème gai. Amalric a mal ri Bambelle mal rigolé C'est la faute au rimmel qu'a coulé Le rire était trop mouillé dans les yeux de Bambelle Celui...
Voici le début d'un ensemble que j'ai publié en 1997 dans la revue belge Ecritures. Je ne l'ai pas encore renié. Ma peau ne pleure Que la nuit Dans des draps trop fermés Mon corps s'abandonne Au travail de la mort J'imagine la corruption lente Du sang...
Des gens vont et viennent sur des vélos à panier, évitent pour ne pas tomber le piège des rails. L'été n'endort pas complètement la ville. La pierre blonde des immeubles fermés luit faiblement. Des femmes trottinent ou pédalent. Je les observe en fumant....
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