Comme promis, des ébauches ou des chutes, des copeaux. Et là c'est une ébauche vraie, signée Louvain.

Tous les lundis à cinq heures, je rentre chez moi par le tram de la ligne B. Je le prends devant la librairie Mollat dans laquelle j'ai musardé. Je monte toujours devant même s'il n'y a pas de place assise. La cabine du conducteur, dont on peut toucher la vitre comme un mur, transforme l'espace des voyageurs en petit salon de passage. Les rencontres de personnes connues sont moins fréquentes. Je n'aime pas tellement parler dans le tram. Répondre à des propos de circonstance est un pèse-nerfs. Je préfère me laisser aller à des pensées flottantes qui abolissent le paysage des immeubles, des rues, des voitures. La plupart du temps, je ne sais pas sur quoi elles s'appuient et, du coup, mon corps parvient à s'oublier.

L'attente à la station n'est jamais longue. En bas de la rue, la tour de la cathédrale fait le guet comme elle l'a toujours fait. De l'autre côté du quai, les vitrines de la librairie tentent encore mes regards. En ce moment, parmi les livres, toutes sortes de drapeaux marins accompagnés de leur signification. La langue des gens de mer, là, dans ces vitrines de vieux bois qui peuvent évoquer, avec un peu d'imagination, quelque présentoir dans un carré d'officiers...